Вечер. В распахнутом настежь окне
след самолета. Мне
важно не сколько - а зачем
(это о крыльях). След
белых чернил поперек лба
неба.
Дело - труба. И тело - труба,
то бишь - сосуд.
Неправедный суд...
В общем - всегда на руках несут -
хоть ты умри,
хоть прославься.
Год обернулся - едва ли
заметно - один, два ли.
Так же, иголкой приколот,
висит самолет
бабочкой странной на листике тучи.
Пожалуй, будет покруче
поезд, след оставляющий
из серебра...
А ты с фонарем заглянешь
ночи под юбку,
отпрянешь,
матюгнешься,
закуришь трубку,
и...
Вечер. В распахнутом настежь окне...
© Copyright: Шурёнок, 2002
Свидетельство о публикации №102052200911
Свидетельство о публикации №102052200911
Рецензии