Ты...

Антарес
Ты стоишь и смотришь на коробки
Серых ненакрашенных домов.
По натуре ты, должно быть, робкий,
Раз ко мне не делаешь шагов.

Пыльные безудержные мысли
Прибивает к грязи старый дождь,
И слова, как капельки, повисли...
Собирай! Обсохнут--не найдёшь.

Накрутил на палец длинный волос...
Дни бегут. Попробуй, догони!
Злишься, повышая резко голос,
Словно у тебя критические дни.

Почему? Быть может, ты ребёнок?
И не понимаешь ни черта?
Нет!Седой. Нет! Голос уж не звонок.
Вот извёсткой стелется черта.

Смотришь вслед. Наверно, я устала
И ушла в свой угол без вранья.
Звал, но поздно: я не услыхала--
Крик испила стая воронья.


© Copyright: Антарес, 2002
Свидетельство о публикации №102052100022
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Антарес
Рецензии
Написать рецензию
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Антарес