58 Вина бокал как будто кровь налита...
За что-то прóлитая кровь
И чьё же сердце было ей омыто,
Горела ль в сердце том любовь?..
Но суть, пожалуй, всё ж не в этом,
Не в струях пьяного вина,
А – в цвете, воспевавшемся в веках поэтом;
Хоть крови он, но не поэта в том вина…
… Наверно, все мы виноваты,
На всех лежит вина одна,
Коль пьём спокойно, хладновато
Чужую кровь бокалом красного вина…
Свидетельство о публикации №102052000092