54 Всё льются из пера слова
Их много, этих слов
От них кружúтся голова,
Мне больно, я кричать готов…
… Но вижу – мысли не мои,
Мне странен чуждый их узор:
Я мог бы даже о любви
Писать вот так – и даж на спор…
Порой сочится ядом стих,
Порой лучится в нём добро
То значит: иль Господь затих,
Иль Дьявол получил облом…
… Так и ложится жизнь в строку,
А строки петлю вьют
Хотел бы бросить – не могу:
Те силы не дают
Свидетельство о публикации №102052000078