Жизнь замирает.
В доме всегда пожрать
есть, тогда покидает
муза того, кого рать
в строй не берет,
даже выдан билет
и корка не врет;
болен столько – то лет.
Было мне наплевать
чем гордилась раса,
буду век прозябать
в рядовых запаса.
Возлюбить я посмел,
как сапер лопатку,
междустрочный мел,
промежуток сладкий
между словом и делом.
Даже меня бумага
как ни странно стерпела
орден ей «за отвагу».
Отдавая приказ,
лейтенанты неба
зрят своих среди масс,
мест где был и не был.
И горит в блиндажах
нить вольфрама в лампах,
чтоб увидеть в словах,
что не видно в картах.
Если завтра блиц криг,
да и пуля взаправду дура
среди множества книг
вас найдет, и «ура»
коченея в ушах,
попрощает с миром,
пусть ни Бог, ни Аллах
не сочтут дезертиром.
май 2002
Из дембельского альбома
© Copyright: Р.Галеев, 2002
Свидетельство о публикации №102051900408
Свидетельство о публикации №102051900408
Рецензии