На подоконнике, свесив ноги прямо на улицу...

На подоконнике, свесив ноги прямо на улицу,
Как бельё, будем сушить свои, переплётами,
Кожи сандалий. На ветру запах моих
Недопетых песен, он ему больше как-то к лицу...
В духе “органики” плюнемся* в небо,
Там говорят облагается квотами,
Мы разберёмся по-ходу полёта,
Если не хватит попробуем нА двоих
Выклянчить место слепого пилота.
Будем шататься по мИру не лепо
Два полузрячих глядящих в безврЕмение
Верой трясти будем в жажде руля,
В жажде полёта лишённые зрения,
Мы оросим таки сверху поля
Делая сетку из мягкого облака.
В день когда Евой прикрою открытую
Рану в груди, где нехватка ребра,
Телом укутаю с нежностью войлока
И полетим, как один, в никуда
Дёргая гирями нитку прошитую,
Водным потоком дождя, серебра.
И ослеплёнными счастьем пилотами
В сверхпилотаж триждымёртвой петлёй
Нас занесут в чью-то книгу с рекордами
Где-то за облачной той полосой.


* В данном случае плюнемся в своём изначально правильном значении: плюнем себя, то бишь, выплюнем себя, почти сбросимся и т.д.