«Счастлив я, ноет старая рана...»
Р. Киплинг
Далеко, за бурными волнами,
Под холодным северным туманом,
Р'осами укутана, как в плед,
Спит любовь, отвергнутая нами,
Предана, опьянена обманом
И забыта на проходе лет.
Спит, и ты не думай, не проснётся:
Ей подушкой шелковистый клевер,
И её баюкает заря…
Но сегодня ветер в окна бьётся,
Будто бы зовёт с собой на север;
Глупый, он ведь знает, это зря!
Между нами лишь осталось «между»,
Наши сны давно уже не близки, –
Этой связи оборвалась связь,
Рухнули последние надежды…
Ты же, ветер, рвал её записки,
Нашей ссоре сильно удивясь,
Что ж теперь зовёшь меня с тоскою?!…
То, за что б я 'отдал всё на свете,
Нынче абсолютно всё равно, -
Я, увы, до странности спокоен.
И заплакал разозлённый ветер,
Зашвыряв дождём моё окно…
Далеко, за бурными волнами...
© Copyright: А.Василевич, 2002
Свидетельство о публикации №102051800233
Свидетельство о публикации №102051800233
Рецензии