Горькие травы сквозь пальцы сплетаются
Горькие мысли мои разлетаются
Стайкой ночных мотыльков.
То, что хотела, уже не прощается,
Те, кого любим мы, к нам возващаются
Ситцевой пылью платков.
Горькие соки, да травы не кошены.
Только ли брошены? – Брошены, брошены…
Медью потертых монет.
Если один на один, то прощаются,
Те, кого любим мы, к нам возвращаются
Эхом последним в ответ.
Свидетельство о публикации №102051700030