Темь ночная с огнями синими,
А на утро - белым-бело…
Пахло в комнате апельсинами,
Было прибрано и тепло.
Ты стояла над гладью столика,
Рыжий шар шевеля на ней,
И цыганская шаль майоликой
Растекалась из-под кудрей.
Ты смотрела в окно и медленно,
И раздумчиво, как всегда,
Говорила: - А нынче ветрено…
Вон, как мечутся провода!
А потом - на перроне, вежливо
До последнего достояв,
Улыбалась - то чуть насмешливо,
То растерянно, как и я.
Дело прошлое, дело случая -
Как зашкалило, как нашло!
И прошло. И почти не мучая.
Значит, все-таки, повезло?
Так бывает - вдруг все закружится,
Заскользит, понесется вскачь…
А назавтра - так занедужится,
Так сомнительно все - хоть плачь!
Память к запахам - просто псиная.
Долго-долго еще зимой
Пахло в комнате апельсинами…
Впрочем, видимо, кожурой!
Темь ночная с огнями синими...
© Copyright: Игорь Булатов, 2002
Свидетельство о публикации №102051500168
Свидетельство о публикации №102051500168
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
