Любовь - ненависть

Любовь - ненависть. Одно и то же чувство по модулю, но с противоположными знаками. Она чувствовала, как ионы любви и ненависти срастаются в единое целое, заполняя всю ее.
Она любила его так, что перехватывало дыхание.
И так же его ненавидела.
Иначе что заставило ее задавить его машиной?
Просто позвонить ему, когда шел дождь, когда они были в ссоре.
Дождь, плотный, сильный, под светом единственного фонаря во дворе. Сквозь дождь - дверь подъезда, казалось, перекошенная в трагический ромб, бесцветная дверь.
Позвонить ему, когда в комнате уютно горела лампа, отражаясь на полированной поверхности стола, когда дымился горячий чай - позвонить ему, и заплакать.
Впервые заплакать при нем - она и сама не знала, разыгрывала ли комедию, или плакала по-настоящему, потому что больше не могла не плакать.
Он долго издевался над ней, долго и изощренно, и самое худшее, что он не был в этом виноват, а еще хуже то, что он знал и то, и другое.
Ибо больно быть нелюбимой - больно, но это можно выдержать, и невозможно выдержать, когда человек, который тебя не любит, все равно остается с тобой, и даже сам тебя выбрал.
Выбрал на роль нелюбимой.
И она долго убеждала себя, что не любит его, как он ее, что им просто нравится спать друг с другом. Но это было не так.
И дело было не в том, что он не любил ее, а в том, что все равно оставался с ней.
И однажды - всего один раз за все время - они поссорились. Это была молчаливая ссора - ссора его пренебрежения и ее унижения. Тогда она впервые почувствовала, что он ее унизил.
И зарождавшаяся в ней ненависть ударила ее как гром, и в тот же миг вплела свои корни в любовь -  любовь, которая была больше, чем она сама, и потому казалась еще нестерпимей.
В ту ночь, когда шел дождь, она без конца набирала его номер, и без конца диктовала длинные пустые сообщения его автоответчику. А потом он снял трубку.
И она разрыдалась. Хотела ли она вызвать у него жалость, хоть каплю жалости? Она спрашивала себя об этом множество раз, но никогда не могла дать твердый ответ. Никогда до этих пор она не желала к себе жалости.
И заставила его выйти на улицу, под проливной дождь, и броситься ей навстречу, но дорога была мокрой и скользкой.
Она знала, что он так спешил к ней не потому, что любил ее, а потому, что боялся ее слез.
Какое-то время она думала, что больше не любит его. Но каждую ночь она мучительно желала его, и ждала, хоть он уже и был мертв, после того, как истекал последней живой кровью под сверкающим дождем, а она кричала во всю глотку, потому, что любила его, и потому, что ненавидела его за это, и за то, что он умирал.