В колыбеле бродят ели...
Льётся воск, елей и дым
За окном поют метели
Хриплым голосом чужим.
Не пугает вьюга больше
Всё одно- придёт покой
В выбеленной белой роще
На снегу сама собой
Стану голубой прожилкой
Звонкого как лёд стекла
И большой пустой бутылкой
Выкачусь к ногам стола.
Свидетельство о публикации №102051100251