Город погибших ветров

Застывший воздух был горячим.
- Закурить не найдется? – рядом со мной на на заржавевшей оградке сидел сморщеный субъект в потертом коричневом пальто. Я протянул ему пачку. Он вытянул сигарету.
- И спички, пожалуйста…
Мы молчали. Я смотрел на облупившуюся краску металлической оградки.
- Я ветер. – Неожиданно сказал он.
У меня не было желания разговаривать с сумасшедшим, поэтому я сухо сказал:
- Очень приятно.
- Ты мне не веришь? Вот смотри… Подержи, - Он отдал мне недокуренную сигарету, слез с оградки, и исчез. У проходящей мимо женщины взметнулась юбка. Через мгновение он опять появился рядом со мной.
- Ну как?
Я удивленно смотрел на него.
- Здорово. Наверное, это весело.
- Нас не любят.
- Зимой – конечно. И без вас холодно. Но ведь летом – любят.
Ветер затянулся и медленно выдохнул дым.
- Не-а… Мы теперь и летом не нужны… У людей есть эти… как их… ветерляторы, что ли… домашние ветры… только они не настоящие…
- Вентиляторы.
- Ну я и говорю… А мы… Знаешь, нас ведь здесь почти не осталось.
- То есть как это?
- Вот смотри – сколько, по-твоему, до того дома?
Я прикинул. Дом был совсем близко.
- Ну, метров пятьдесят.
- Вот… Это не простор для ветра…Даже разбежаться негде по-хорошему… А без разбега-то ничего и не выйдет…
- А что должно выйти?
- Ты совсем глупый какой-то. – ветер недовольно посмотрел на меня. – Ветры – они ж разные бывают… Вот, подул, например, ветерок – прохладненький, а у тебя что-то в голове помутилось, кровь заиграла, и хочется весь мир перевернуть – это ветер желаний был… или другой – такой, что бежишь домой, валишься на диван, и никуда идти не хочешь, ничего делать – это ветер лени…
- А он зачем?
- Эка…Все зачем-нибудь да надо… А вы нас по углам загоняете… Вот и мрем… На свалках каких-то…Бывало, бумажкой поиграешься, теток попугаешь – глядишь, и оказался в западне, тебе для разгону место надо, а тут от стены до стены дво метра от силы… Так и помираешь…
- Так и что теперь?
- Ни что теперь? Я вот последний остался… Ну, может, еще двое-трое нашенских по закоулкам шляются, да долго не продержимся…  Силы теряем…
- Жалко.
- Жалко?! – ветер почти разозлился. – Да без нас… На завирюх зимних… Ни листопадов вам не видать… А ты! Жалко ему…
Я силился представить осень без листопадов. Выходило и в прямь довольно печально.
- И что же нам делать?.. – растерянно спросил я.
- А ничего. Ладно, братец, пошел я…
На землю упал непотухший окурок. Я услышал шелест первой весенней листвы и травы газонов. Мальчишка-скрипач выводил скучные гаммы, глядя но улицу со своего балкона, но ветер растрепал ему волосы, и он, словно что-то вспомнив, улыбнулся и заиграл какую-то незнакомую  мелодию. Девушка и парень, шедшие по тротуару, остановились, чтобы послушать.

Я тоже слушал и все еще пытался представить осень без листопада.
Интересно, как к этому отнеслась бы сама осень?

Мальчишка все играл.