И я уже который год в пути,
Ища в морщинах карт святое место,
Где надо только поле перейти,
Чтоб улыбнулся дом, манящий детством.
Чтоб яблоки скатились под бугор,
Колодец чтобы распевался утром,
И петухов охрипше-бодрый хор
В тумане бы скомандовал побудку.
И я ищу, который год ищу,
Тот поезд, где без всяких пересадок,
Я даже не поеду- полечу
И со слезами вновь вольюсь в порядок,
Гласящий о подъёме в пять утра,
О сборе урожая до упада,
О разговорах ночью у бугра
И о концерте фрукто-листопада...
Невыносимей помнить с каждым днём:
Комок у горла и вина под сердцем,
С немым упрёком мой уставший дом
Прощает заблудившееся детство...
И я уже который год в пути...
© Copyright: Stjusha, 2002
Свидетельство о публикации №102050800901
Свидетельство о публикации №102050800901
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
