Качается сцена, за краем ее - провал,
Сквозь маску пришельца ты смотришь в огромный зал.
Видит толпа твой театральный грим...
Звездная Пыль, ответь - что скрыто за ним?
Медной змеей в твоих руках - саксофон.
Что это - бред, наваждение, призрачный сон?
Голос, срываясь, клеймит разложившийся свет;
Что ж вы кричите, безумцы? Осталось - пять лет.
Вдаль устремлен твой недвижный, холодный взгляд -
Катится мир... И пусть. Нет нам пути назад.
Век ваш истек сегодня, дети цветов,
Рухнули ваши надежды - мир не таков.
И бунтари, что кричат, восхищаясь собой -
Тоже не первые, нет новизны под Луной.
Что? Вы и правда желаете мир повернуть?
Глупо и пошло, все в прошлом, и темен наш путь.
Радуга прожекторов слепит глаза,
Катится вниз нарисованная слеза.
Краски, сливаясь, бегут - за ними не видно лица.
Да и на кой вам видеть истинный лик певца?
Посвящение Д. Б
© Copyright: Евгения Вирачева, 2002
Свидетельство о публикации №102050800208
Свидетельство о публикации №102050800208
Рецензии