Точка в судьбе

Война... когда  и светлый день, такой же чёрный, как и ночь.
Где каждый миг, как чей-то вскрик, когда его уносит прочь,
Чужая воля, в кус свинца, что плоть кромсает, не спросясь.
Последней точкой, в той судьбе, иль запятою… становясь…
А точка, никогда одной, не будет в мире. Где-то ждут.
И боль ворвётся, страшным сном, когда кого-то заберут,
Из нашей жизни. Навсегда… Как будто пуля, долетев,
И нас пронзила, кровь смешав. А мы, так много не успев,
Уже не сможем никогда: кому-то что-то досказать.
И не дослушать нам того, кого война… уложит спать…
В сырую мрачную постель, под одеяло из земли.
Так неужель, война сильней, молитвы, коль не помогли?
Что мать шептала небесам... Жена… подруга… дочь иль сын…
Ведь нас так много на земле. А Тот, на Небе… Он один.
И значит те, сильней Его, кому война была нужна?
И всех сильнее? Что ж, на нас, отчасти тоже есть вина,
За боль извечную, войны!.. На не сумевших, Тьму ночей,
Остановить в своей душе. И этим сделав, тех сильней,
Кто кровью кормится людской. И зло, творя, сбирает дань,
Слезами!.. горем и тоской!.. Пока ж, карающая длань,
Не дотянулась к ним с Небес, на нашей совести… война.
И точки!.. в судьбах, тех, кому… она ведь тоже, не нужна…