Пронзает ракета,
Закатную медь.
Я ем из пакета,
Какую-то снедь.
На чудо глазея,
Без страха и веры,
Стою у музея,
Космической эры.
Облезла ракета,
Летя с Байконура —
Зато у макета,
Холеная шкура!
Снег сыплет порошей,
Но к лету растает.
Макет-то хороший,
Да вот, не летает...
Умчалась ракета,
Быть может, к Сатурну...
Обрывки пакета,
Я выбросил в урну.
Ракета
© Copyright: Откин, 2002
Свидетельство о публикации №102050500562
Свидетельство о публикации №102050500562
Рецензии