Моя милиция...

Моя милиция
меня не боится.
Что я милиции –
браток или новый?
Я просто торгую –
она тут харчится,
я просто на трассе –
она наготове.

Вон с мордой кавказской
в метро кто-то хочет,
она тут как тут –
мимо мышь не проскочит!
Но разве в обиде
народ, раз так надо?
Оно ж по закону
столичного града...

Однажды я с мордою
русской – ей-богу,
такая она у меня
от рожденья, –
забрёл под шафэ
на глухую дорогу:
ну, может случиться...
считай, невезенье...

Они там стояли,
прикинул – аж трое,
при полном параде –
едва что не строем.
Я влево – не вышло,
я вправо – впустую,
один подошёл,
говорит: «На посту я!»

Он тщательно – дока! –
шмонал мне карманы,
смотрел документы,
сверяя по фото,
забрал все, что были
заначены, «мани»,
часы и ещё,
уж не помню, чего-то...

Я гол как сокол
(куртку тоже забрали),
сижу вот в подъезде –
бренчу хали-гали.
А там, на проспекте,
следит за порядком
холёный, довольный
и выбритый гладко...