В метро

Станция Комсомольская.
Брызги света люстрят.
Вдаль убегает скользкая
Рельсовая полосня.
Взглядом пронзаешь своды,
Режешь в память века.
Пристальный глаз не сводишь
С мозаики потолка.

История в зале этом
Сверху людей сверлит.
История сделать поэтом
Каждого норовит.
Мягко объемлет стены
Мрамора белая гладь.
Но ходим сюда не затем  мы,
Чтоб стены обозревать.
Будничная работа,
“Пиковые часы”.
Каемчатая позолота
Здесь просто так, для красы.
Как ноль широты к экватору,
Как нищий к обилью прорех,
Привыкли здесь к эскалатору -
Стремянке, взлетающей вверх.
Деревом красным облизанный,
Из - под подошв текстолит
Сверху под землю и снизу нас
Тысячесильный он мчит.
Зря на станции пыль ища,
Робко глядишь в нутро.
Думается: ну и силища
Эта штука  метро.
Ибо из черной пасти,
Похожей на круглый грот,
Вываливается, темень застя,
На яркий свет поезд-крот.
Дверь перед пассажиром
Распахивает настежь себя.
Вваливаемся всем миром,
Друг другу места уступя.
Миг – и громада сонная
Дрогнула, напряглась
И в неизвестность темную,
Лязгая, понеслась.
Понеслась, рассекая воздух,
Рельс натянув струну,

Гулом заполнив грозно
Тюбинговую тишину.
И влечет ваше сердце это,
Разбежавшееся сотней троп,
Вдохнувшее в душу поэта
Мысли гимн под названьем метро.