Черновик

Я пишу свою жизнь и судьбу алфавитом событий
Без режимов и графиков - к этому я не привык.
Я пишу, каждый день совершая десятки открытий,
Но не книга выходит, а так себе - лишь черновик.

Я галопом несусь, завершая главу за главою,
Мне бы поразмышлять, задержавшись хотя бы на миг.
Только времени нет - и строчу себе без перебоя
Не рассказ и не повесть, а так себе - лишь черновик.

Эх, вернуться б назад - я бы набело выписал строки,
Избегая при том неприятностей, склок и интриг,
Я б все делал как дОлжно и искоренил все пороки,
И тогда б стал романом в стихах этот мой черновик.

Я б любимых людей никогда ни за что не обидел,
Вспоминаешь, что было порою - и хочется в крик,
Я бы там побывал и такое, конечно, увидел...
Но его не исправишь уже, вечный мой черновик.

Утонули и смысл, и сюжет в океане помарок.
Не стоять тебе, жизнь, среди чистых и правильных книг.
Эту рукопись стыдно предложить кому-то в подарок,
И в корзину летит недописанный мой черновик.

А однажды поУтру его отвезут в кочегарку
И листы метнет в топку, с похмелья ворча, истопник:
"Толку что с той бумаги? И быстро горит, и не жарко..."
И закорчится в муках ненужный и здесь черновик.
Так исчезнет в огне бесполезный и здесь черновик.