Точка

Я прошел этот мир с его самого первого всплеска…
Вскипы плазмы…и что-то дающее право на дар…
Дар начала…Потом появился художник. Из блеска
Или черной утробы. Рассвета познав киноварь,
Он, далекий еще от цветка и икон для киота,
Человеком ли был, иль кентавром? В обличье каком?
Цвета, звука, объема художник…и мир – вот та квота,
Что отпущена (кем?) и отмеряна (чьей же?) рукой…
Он увидел мой мир, не найдя красоты и симметрий,
Стал на небо мое лить мертвящие нежность квасцы,
А оно не сдавалось. Раскаяньем всех геометрий
Стыли синие печи, одетые им в изразцы…
Он просил у воды постоянства – добился упорства…
Неизменен объем был с тех пор ее чистой души…
Он доверился камню. Ему подарив это сходство,
Что зовется рисунком…Но нет абсолютных вершин…
Изменился мой мир… И пришел в него новый художник…
Звездопада услышал он рев сквозь стаккато бесцветных  дождей…
И Симфонией звуков на раны упал подорожник…
Кто, Откуда он - гений? Неужто опять из людей…
Я прошел этот мир…Что же дальше, где та бесконечность,
О которой рисунок придумать еще не успел…
Там ехидца весны и сутулая скучная вечность,
Или бодрость зимы и любовь как святая купель…