Опостылевший жилец

Мне кажется, что я уже пропал,
Окаменел и источился в прах,
Мне видится, что жизнь свою проспал,
Я чувствую, я ощущаю страх.
Но, что бояться мне теперь, когда
Мне слышится обманность тишины,
Блаженства и покоя, ни следа
Нет в смутном ощущенье бытия.
Во мне рождаются бурлящие потоки
От чахлого, немого ветерка,
И выжимают из меня все соки,
Раздавливая массою катка.
И усмирив в себе теченье мыслей,
Дыханье затаив и сердца стук,
Я слышу, как во мне живет комочек,
Не враг он мне, но и, увы, не друг.
Его рожденье связано со мною,
На смерть мою ему скорей плевать,
Душа моя ему мила едою,
А тело – есть где ночевать…
Откусывая душу по кусочку,
Он курит, развалившись в животе,
Я на себе уже поставил точку,
На воздухе, огне, земле, воде.
И, как опустошенный старый дом,
Стою я, одиноко накренясь,
Я сам себе издал приказ на слом,
Разваливаюсь на куски, винясь…
И пусть скреплю противно я дверьми,
Брюзжу осколками в своих глазах,
Во мне хранятся крохи от души
И тлеет память в призраках и снах.
А может в воспаленном воображенье
Себя я возвеличил и воскрес,
Ведь пеплу не доступен этот гений,
Быть может прах души мечтает лишь?
Надежда «быть» - являет ложь собою,
Самообман лишь выдуманный мною?
Мне кажется, что прахом быть порою
Не так уж плохо, лишь бы быть с душою…