Восемь минут
Ночами все хуже спится.
Твой голос сквозь провода
Так дорог! Нет сил проститься
И чинно допить до дна
Горячую боль разлуки.
Ты – ангел. Я – сатана.
О стены ломаю руки,
В них запах твой и тоска!
Изголодались, просят
Тебя! Но с тобой Москва,
А мне остается восемь
Минут, разорвавших даль
От моря к твоей квартире.
Ты знай, мне чертовски жаль,
Что больше не подарили!
Свидетельство о публикации №102042200306