Вечер. Болезненный дождь. Нет зонта.
Ты устала. Ты хочешь спать. Ты хочешь кофе.
Я хочу, чтобы ты замолчала. Ветер из ста
листов вырывает восемьдесят, и вот те
несутся, чтобы упасть за углом, там,
на остановке, с которой мы уедем.
Запах их последнее, что остается нам
в этом сезоне. И увядание меди.
Ты все боишься боли, чураешься роз и зеркал,
готовых разбиться. Я, дурак, всегда выхожу навылет.
Помнится мне, Бог-сын как-то сказал:
«Возлюби ...», но не сказал «навсегда» и теперь не выльет
никак всех своих слез из-за несносных учеников.
Капает дождик, ты хочешь тепла и уюта.
И не находишь. В ссоре очень легко
быть безразличным и злым в этих мокрых минутах.
Но если взял кисти в руки, сюжет холста
должен быть завершен. Волков бояться
не значит забыть про лес. Время из ста
листов вырывает восемьдесят. Остается двадцать.
Вечер. Болезненный дождь. Нет зонта
© Copyright: Игорь Тоблер, 2002
Свидетельство о публикации №102042100130
Свидетельство о публикации №102042100130
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.