Полуночный почтальон

Мой полуночный почтальон, сошедший с Млечного пути,
В окно тихонько постучал, готовый почту отнести…
Он заглянул через плечо: «Не торопись. Я подожду…»
И отошёл. Он будет ждать, пока я строчки все найду.
Мой полуночный почтальон: он никогда не торопил.
Хотя порой случалось так, что он без писем уходил.
Не осуждал. Вставал, вздохнув, но был растерянным, тот взгляд,
Что я ловил… И те слова, что приносила ночь назад,
Возможно, не были его. Он очень редко говорил.
А может, это ночь сама? Иль даже это… ветер был?
Но только больно было мне, и очень стыдно, с этих слов:
«… А вдруг, Ей плохо без тебя? И Ей, нужна твоя любовь?..»
И я садился за письмо. А он, как будто бы всё знал…
Входил, садился в уголке. Глаза устало прикрывал.
И строчки… делались Нежней!.. Как вроде, видел я глаза,
Что их прочтут. «Я Вас люблю…» А вместо точки: Кап!.. слеза.
… Отмерив строчками печаль. Вплетая Ласку между них!
Всё тот же адрес я писал: «Для глаз любимейших моих!»
… Он поднимался. Брал письмо. За ним захлопывалась ночь.
Мой полуночный почтальон… Кто Он? Желающий помочь…