Перекресток

                Мертвый довольствуется малым,
                скупой платит дважды,
                слепой отдает все.
                Мастер Календарей


Будничная правда колет глаза. И ты, пока не ослепнешь, можешь сидеть в квартире, гладить кошек и кормить их своей силой. Что делать, если посохом теперь закрывают форточки, а ножом чистят картошку (бедняга тихо тупеет от тоски), если даже гитара стала домашним зверем, уютно урчащим под дрожащими пальцами?

Провожать во сне тропку, убегающую между стволами вглубь леса, просыпаться, судорожно сжимая уголок подушки, словно пучок травы — пока последняя слеза из опустевших навсегда глазниц не упадет на клеенку стола... Пока тяжелая штора не дернется еле заметно... Пока кожа не почувствует легкий сквозняк, проникающий под одеяло плотно закрытых век...

Полцарства рухнет с плеч, полцарства свалится с души, кони ударят копытами, и в твердую, сильную руку вернется бумеранг твоей судьбы — какой бы она ни была, братец. Серебро на висках — легче отдать, чем заработать — станет платой за новое зрение, новый смех и чистый голос струн, за первую в этой жизни скачку — так что глотка охрипнет от ветра и хохота —, за  самую короткую ночь — помнишь, как кто-то до нас перепрыгивал костры городов?

А перед рассветом мы пустим коней шагом и выедем на  перекресток...