Яд в бокале

Я мог бы, уронить печаль. Сосудом хрупким. Что б разбить.
И содержимым, пыль дорог, хотя б однажды напоить.
Тогда, возможно, даль пути, не будет строгой столь ко мне.
Узнав об истине… тоски, что не отыщется в вине…
Я странный путник. В никуда. Конец пути, не там где дом.
Нет той страны, куда спешим, когда к кому-то, мы идём.
Я странник, в Нежности моей!.. А там дороги, без конца.
Переплелись, явившись вдруг, чертами милого лица!..
… Мной не разбитая печаль, всё той же ношею моей.
Не согревает стылость дня. Не освещает тьму ночей.
Не сокращает даль пути. Не нарушает тишину.
А сны мои, прогонит прочь. И снова, долго не усну…
Лишь шёпот, выдуманный мной, но только голосом родным!
Во тьме тихонько зазвучит… И мы чуть-чуть… поговорим.
Наверно… Сходят так с ума, когда все ночи напролет,
С Любимой, той, что рядом нет, тоскуя, разговор ведёт.
Тот, кто любим, иль любит кто, когда в постели, рядом… даль.
Когда в бокале, не вино. А яд!.. с названием: Печаль!