Я пишу тебе письмо, давно не помня цвета глаз
Не чувствую уж аромат, твоих волос и их окрас
И рук твоих, что так нежны, давно не чувствовал. Вдали
тут только снег. Пурга. Метели. Подруги только свиристели
кричат и гонят нас домой. А нам нельзя. Кругом чужой
враждебный, страшный звон границ! Тайга и Волки!
Взмах ресниц и снег играет как алмаз. А я не сплю…
Огонь в печи погас и надо снова дров нести. Куда? Зачем?
В тиши иду по тропке в сотый раз. Мысль о тебе… Боезапас
всегда со мной. Штык-нож. Калаш и образ твой,
что в медальоне на цепи… Он греет Душу. Все пришли.
Охапка дров. Иду домой. По тропке той же. Ты со мной.
Хлопок. Упал и холодно в груди… В глазах туман,
вокруг уж все в крови. Лишь мысль стучит в виски в ночи:
«Прости меня, я не успел дойти».
Прости меня, я не успел дойти...
© Copyright: Monk, 2002
Свидетельство о публикации №102041700302
Свидетельство о публикации №102041700302
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
