Фантасмагория из жизни поэта

1.

И жил поэт.
Поэт реальный,
астральный свой творя мирок,
жирок сгоняя виртуально,
банально выдумать не мог
он лучше (всем давно известно),
чем дядя (честно, братцы, честно).

Оговоримся, что поэт
собой не застил белый свет,
а просто - жил.
И жил сплетенье
уменьем смазывал слегка,
была строка его легка,
как все страдал порой от лени…


2.

И пел поэт, как канарейка,
(налей-ка, друг...)
Вдруг батарейку
злодейка (имя неизвестно)
замкнула, поступив нечестно.

Он в руки клавиши берёт,
и долго трет в мозгах созвучья,
и пучит его сущность сучья,
и глючит комп (увы - старьё),
ворье опять же (ёма-ё)
орёт - да тут же сплошь моё!..

Печальная весьма картина.
Кручина выгнула морщину
на светлом лике у поэта...
(но не приемлет он вендетту...)
Либретто нашего рассказа
мы сразу уведем в трагизм,
и клизму вставим в атавизм
возвышенных лучей экстаза...

(Тут ситуёвина проста:
сбледнула жизнь с его холста,
с куста слетело наносное,
и основной инстинкт трепещет,
не блещет мысль, копытом роет
реальность в строках его вещих...)


3.

Мы вещи называем прямо:
упрямо роет себе яму
поэт стремлением к добру,
и поутру, едва умывшись,
вновь загоняет в конуру
себя, влюбившись не в игру,
и становясь одним из бывших.

.