Далекой собеседнице...

Твои поцелуи - на белую нитку,
Подшиты невольно увидишь улитку,
Неспешно ползущую вдаль по делам,
А прочем улиткой бываю и сам

Твои поцелуи к губам бы поближе,
Писал бы… о ласке полнее и выше,
От вешних ручье брал смешение нот,
А там и до гроз доходил бы черед.
Весенних садов… я запомнил картину,
Но скроешься снова ( и я ) в паутину.
Зароешься в землю … укроюсь и я,
Питаясь весной от плохого корня.
Нет чувств…стынет кровь и знакомые луки,
Не дарят искомые частые звуки.
Биения сердца в высокой груди,
И мягкой…Ну ладно весна погоди.
Сочтемся еще…на плечо ремешок,
Еще натюрморт и еще на вершок,
Мне ближе природа, а с черного хода,
Любовь улетает…И так год из года.
Мечтая…не вижу я искренних чувств,
В себе же будить после шишек боюсь.
Ту бурю…которая в ноги кидает,
Когда разгораясь о всем забывает,
Влекомое роком…рванется на край,
Повиснет на пропастью…в хохота лай,
Кунётся и скиснет…разбитое сердце,
И кельи поэта закроется дверца.