Я ударился в лень...

Я ударился в лень по причине зимы,
никому не звоню, никуда не хожу,
избалованный узник комфортной тюрьмы,
где все стены в Битлах, на диване лежу.
Сочиняю стихи на четырнадцать строк
в подражанье Шекспиру, в затылке чешу,
погруженный в свой маленький эго-мирок
лишь его за реальность в сем свете держу.
За стеной кряхтит жизнь, одиноко влачась.
Изменяются нравы, фасоны одежд,
возвращается рекрут из отпуска в часть,
и надежды клонируются из надежд.
Сотрясаются горы, трепещут умы,
номинанты на "Оскар" к дантисту спешат.
Ну а мне все равно. По причине зимы
я ударился в лень, пухлогуб и патлат.
Мне вменяют в вину, что бегу от проблем,
что "во имя" иль "ради" не лезу на штык,
что ленюсь "не за то" и гонюсь "не за тем",
что считаю тождественным речи – язык.
О, блаженные риторы в громкой броне,
слонобрызги в прическах, лишенных систем,
если б знали бы вы, как противны вы мне,
генераторы бросовых "Что?" и "Зачем?",
ибо ваш оптимизм половинчат и глуп,
плюс к тому же логичен – и тем уязвим.
Я не верю в деяния, что ревом труб
и фанфар взращены не в обиду другим.
Я простой сибарит, я люблю простоту,
эту высшую форму сложнейшего; я
существую отдельно у всех на виду.
Вот, лежу на диване, себя не тая,
сочиняю стихи, поджидаю гостей,
мной незваных, естественно, кушаю сыр,
обучая несчетные орды идей,
что однажды разрушат мной созданный мир.