Ей пятнадцать. Мечты начало.
Город утром умыт и светел.
Каблучками душа стучала.
Старый двор ее боль заметил.
Вверх ступеньки. Как выстрел звуки.
Ведь поверила, полюбила…
Только стали чужими руки,
Те, которым себя дарила.
Мне не раз она будет сниться:
У судьбы на краю стоит.
Взмах руками… Совсем как птица.
Не держи ее, пусть летит.
Птица
© Copyright: Garry Son, 2002
Свидетельство о публикации №102041100766
Свидетельство о публикации №102041100766
Рецензии