...Не проронив ни слова, ждешь
Лишь музыкального запала,
И мысль первая - как нож,
И на руки лицо упало...
(Один очень известный поэт;)
На пальцах пляшут искорки разряда,
вцепившись в слов натянутую нить,
не прочную, как нитка шелкопряда,
а светлую, как церкви монолит.
Запалом служат сбои в переборе
поднадоевших дней, но все же милых...
Тайна узкомыслия - в прямом проборе,
тайна силы огня - в грамме тротила.
Зайдется пламенем последняя из кож,
скрывающих от всех слезу и горе,
и можно видеть, как игра и ложь
с ресниц слетают в пламя голубое.
Заполыхает разных фраз канва,
уже пожар голодным зверем стонет
и падают все нужные слова
ножом в мои раскрытые ладони.
Про стихи
© Copyright: Мaybe, 2002
Свидетельство о публикации №102041100756
Свидетельство о публикации №102041100756
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.