Болезнь

        ... Всякий кончает тем,
                что выводит свою систему мира.
                П.Бертло


Ты говоришь,что я с ума схожу.
Какая  ужасающая ложь!
Смахну слезу,подумаю:»Ну,что ж!»,
Зажгу свечу и молча посижу.

Мне вспомнится не этот день – иной,
Когда ты не на шаг не отходил,
А я была тогда уже больной...
Ты сам меня вот так определил?

На целый день в квартире оставлял
Одну.И уносил с собой ключи.
Я открывала окна,проветривая зал.
В мой одинокий мир врывались палачи.

Один был молодой красивый говорун,
Да,ямочка была на подбородке.
Он был всегда в перчатках и предлагал мне стул –
Садилась я – несчастная уродка;

Другой по старше был:морщины,седина,
Молчание,в котором нет пощады.
Они вдвоем судили,а я была одна –
Когда ты нужен,то тебя нет рядом!

За то,что Человек судили неспеша,
За то,что в муках повторила дважды,
Что наша жизнь не стоит ни гроша,
Когда в ней нет любви,явившейся однажды,

За то,что не рублю словами сгоряча,
За то,что душу ставлю выше тела,
За то,что я – одна,в борьбе всегда одна,
А убеждаю слишком неумело,

За то,что Suizid,за то,что обошлось,
За то,что все терпела,все прощала,
За то,что за всю жизнь мне дела не нашлось
Важнее,чем дела стихокинжала...

...Ты говоришь,что я с ума схожу,
Слова твои,похожие на ложь,скорее правда –
Я живу в аду,где если не убьешь – не проживешь!