Ты знаешь,а мы уже скоро умрем
И все это кончится просто...
Осенние листья прошедшим дождем
Построятся в ленту,по росту,
И за переносицей звездных бровей,
Под шум пролетевших ветров,
Под клокот прибоя,зов кораблей,
Под гнущимся станом октябрьских ветвей,
Под скрежет пещерных оков
Мы в землю уйдем,мы уйдем навсегда,
Ничто не воскреснет для нас.Никогда!
Ничто не заменит привычку
Лежать как безжизненный глупый чурбан,
Засыпанный холодом плит...
Вот так мы умрем не от колотых ран,
И даже совсем не от пули-таран,
А просто от страшной болезни «лимит»,
Которая стынет не в жилах,
А в темных,безздонных могилах.
Лимит
© Copyright: Мари Шансон, 2002
Свидетельство о публикации №102041100502
Свидетельство о публикации №102041100502
Рецензии