Умирала роза в вазе,
Погибал в дыму рассвет.
Я иду-бреду в противогазе.
Видно, все ж Гринписа нет.
Я молился этому созданью.
Думал, он поможет мне дышать.
Нет Гринписа, нет и мирозданья.
Так и быть, придется умирать.
Все сгнивало, даже эти трубы
Не могли, как прежде, к небесам.
И трещат кроваво губы,
Седины добавив волосам.
Я люблю прекрасную планету,
Радужный на озере узор.
И, поверьте мне, Гринписа нету,
Есть лишь смрад, дымище, сор.
Привыкаем к банкам и бутылкам,
К надписям, покойным воробьям,
Плеши расширяем на затылках,
Вылезаем из новейших ям.
Нет, не вижу я нигде Гринписа,
Вижу только пьяного бомжа,
Что недавно у двери пописал
На игрушку – желтого ежа.
Кислота лучистая струится.
Не пытайся, рядом – не дыши.
Милая, любимая столица,
Мы – твои уроды-малыши.
09.04.02
Уроды-малыши
© Copyright: Олег Козырев, 2002
Свидетельство о публикации №102040900538
Свидетельство о публикации №102040900538
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.