Опоздавшее письмо

Ночь разбудила тишиной, встряхнувши тихо за плечо.
Луна всплывала за окном, полу пригашенной свечой.
Туманный, чей-то силуэт, ещё тревожил память сна,
Печальным взглядом, чьих-то глаз, любовью тронувших меня.
Тихонько дрогнувшая нить, беззвучно, Нежно позвала.
И захлестнула сердце боль, волной тоскливого тепла!
… Нельзя Любимой не писать. Молчанье – грех, но только мой.
Тепло, не видимо в строке. В той, что написана рукой.
Но сердце чувствует его, когда привыкло получать.
И это подлость, если ждут, с небрежной легкостью молчать.
… Я не забыл! Искал слова, ещё Нежнее и теплей!
Я всё боюсь, что я пишу, Коханой Горлинке моей!..
Не с тою мерою тепла, что заслужило сердце Той,
Что бесконечно так люблю!.. Прости за это, Ангел мой!
Я знаю сам, что значит ждать. Тепла, так мало!.. Что письмо?
Немного строчек о любви, в клочке бумаги, слов тесьмой…
Хотел бы чаще, я глаза, своей Любимой, видеть в снах.
Раз явь, по-прежнему слепа, я их целую, лишь в словах.
И прикасаюсь в письмах я, к плечам, Единственной моей!
Прости, что ночь, меж нами в снах, не стала чуточку теплей…