Поток подсознания

Виновата, в размер не укладываюсь катастрофически. Ну так на то он и поток! Давайте считать, что это верлибр, ладно?:)

    Все взносы за апрель вознесены,
   И сны висят над прорубью весны.
                Янка, «Столетний дождь»

Труднее всего в себе разобраться,
проще найти границы Вселенной:
она – во мне. Банальность нетленна,
ибо обратное кто докажет?
Не вы, не я, не они, и даже
не он, играющий роль паяца.

Я тоже играю. Охотней всего – на гитаре.
Янку вымучивая из простуженных лёгких,
чувствую, как душа, несколько лёгких
прыжков совершив, взлетает и удивлённо
взирает на юношей, похоже, слегка влюблённых
в меня. А я? Я мечтаю о чувстве-кальмаре

с щупальцами, длинными, как зимняя ночь,
душащем, дышащем, с душно-душистой душой!
А случается только тихенький любёночек небольшой,
прожитый (кем же прижитый?), чахлик (невмрущий?)...
Мне же мечтается, чтобы больше, и вязче, и гуще,
и даже визит к психиатру мне не сможет помочь.

Я ведь и сама знаю – умён старина Зигги,
правильно разъяснил, всё дело в гормонах.
А всё же, когда поют птицы, и цветут анемоны
хочется верить, что стремленья мои чуть выше,
и не только гормоны сносят ветхую крышу,
а мировая скорбь ответственна за все сдвиги.