Счетчик года, месяца, дня —
Девять, девять, девяносто девять.
Не крутись, не мучай меня…
Вот ведь бля — не люди — нелюдь!
Что впереди? Оглянусь — нули.
Снова сбежало куда-то счастье,
Только в мозгу команда: «Пли!»
Я расстрелял своих чувств ненастье.
Вырвался в люди, и снова — один.
Как надоела людская пошлость!
Среди неверных я — палладин,
Трамплин души — идеальная плоскость.
И я лечу по нему стрелой:
Год за минуту — быстрее пули,
В ответ на замах — в лицо головой:
Ударить первым, пока не надули.
Песни на улице, стихи в метро,
Снова толкакет меня дерзость.
Жизни мазок — на души полотно,
Вроде нормально, а всмотришься — мерзость!
Вновь промелькнули на счетчике дни.
Каждый несет свое тяжкое бремя.
Глянь-ка вокруг: повюду — нули,
Кто виноват в этом: я, или время?
20.09.99
Девятое девятого, девяносто девятого. осень 1999
© Copyright: 6head, 2002
Свидетельство о публикации №102040600568
Свидетельство о публикации №102040600568
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.