В каком-нибудь городе ночью глубокой
Так часто сияло окно одиноко:
Звала за собою священная лира,
Он жил, как творил, выше грязного мира.
А сердце в груди, как лампада светилось,
От боли рвалось и отчаянно билось,
Частицею в каждой строке оставаясь –
И песня всегда получалась живая!
Но таял Поэт, как свеча у иконы,
В жестокую жизнь безнадежно влюбленный.
За миг пролетело последнее лето,
Зима наступила, не стало Поэта…
А песни любили, страдали, звучали.
И, слушая, все потрясенно молчали.
И слезы блестели в безмолвии светлом,
Как вечная память Ушедшим Поэтам.
Памяти Фредди Меркьюри
© Copyright: Rakshah, 2002
Свидетельство о публикации №102040400628
Свидетельство о публикации №102040400628
Рецензии