Незаконченная страница

Ну вот и всё. И день прошёл, хоть не тревожит ещё сном.
Усталость прожитого дня, всего лишь вечер за окном.
И Солнце, смятая постель, у горизонта ждёт давно,
Из светло-серых облаков. Но не торопится Оно…
И всё же чувствуется шаг, стал вдруг у времени, другим.
Не столь спешащим, как с утра. Чуть отрешённым и чужим.
И время, видно устаёт, от нашей глупой суеты.
С приходом вечера, ползёт, стекая в бездну пустоты.
Мгновенья капают в часах, что б не вернуться никогда.
Мгновенье есть!.. и вот уж нет. Всё поглотила… пустота.
Когда-то, в этом мире нас, не просто не было. Чиста,
Была страница в книге судьб. Там просто не было листа,
С судьбою Вашей и моей. Их Время ткёт. Всему свой срок.
И сказку эту, лишь для нас, Господь, как таинство… берёг.
Сплелись две ниточки судьбы, из той кудели волшебства.
То, из чего, творится всё: от всех чудес, до естества…
И ткани лист, из книги той, гоподень мастер, взялся ткать.
Уже там наши имена!.. А что вот дальше… рано знать.
Бежит челнок, сплетая лист, чуть-чуть быстрее, чем живём.
Конечно, можно заглянуть. Узнать, что будет? Что почем?
А так ли важно знать судьбу, ведь можно ниточку порвать.
Но что б не портить ткань листа, вновь узелочком всё связать.
И это нам решать самим, какие ниточки порвём.
А чьи, связать мы захотим… Увы, мы только, раз живём.