Я ставлю крестик в тоненькой тетрадке,
Там, на полях.
Я говорю свой подружке Натке:
"Всё это — прах!"
И, падая с разгона на подушку,—
Реву... Реву...
И кажется, пророчет мне кукушка,
Что я — не вру!
Я спрашиваю, Натку истязая:
"Какой мой цвет?"
А мне кричит она, совсем чужая -
Что я — валет!
Что я — придурок в вышитом камзоле,
Что я — минздрав,
И что меня уродовали в школе...
За гордый нрав...
Какое право ты имеешь, Ната,
Меня судить?
Пусть не пишу стихи замысловато,
Мне страшно жить,
Пусть не умею не летать, не падать,
Так это — пусть!
Зато я слышу сердце водопада
И вижу грусть!
Зато я чувствую и снег, и дождик,
И жар руки...
А это, знешь ли, почти художник!
Не пустяки!
И, может быть, в себе я вырождаюсь,
Как страшный сон,
Но я надеюсь в то, что оправдаюсь,
Взойдя на трон...
Я ставлю крестик в тоненькой тетрадке,
Там, на полях...
Я ставлю крестик в тоненькой тетрадке...
© Copyright: Мари Шансон, 2002
Свидетельство о публикации №102040100514
Свидетельство о публикации №102040100514
Рецензии