Ты возвращаясь в семейный уют, ощущаешь боль...

Ты возвращаясь в семейный уют, ощущаешь боль.
Тебя раздражает все, включая складки портьеры.
Ты пьешь от любви, говоришь о расстройстве нервов,
И в чай вместо сахара сыпешь зачем-то соль.
Ты критикуешь походку жены и повадки сына,
Водишь на улицу беленькую болонку,
Жаришь картошку, нарезанную соломокй -
Занятие это целомудренно и невинно.
Я не звонила тебе - ты считаешь, что это мука.
Ты от тоски починил протекающий кран.
Стал перелистывать Ницше - бальзам для душевных ран.
В троллейбусе встретились - поцеловал мне руку.
В нашем романе есть некий приятный пафос.
Ты от избытка чувств иногда говоришь на латыни.
Я ношу кружевное белье и юбчонку "мини",
Я изучаю тебя, как географический атлас.
Я читаю тебе стихи о других мужчинах.
Ты восхищаешься слогом и каждой фразой,
И мечтаешь о том, как, заболев проказой,
Они потеряют статус моих любимых.
Эта игра бесконечна, и нам удобно,
Сохраняя приличье, спорить о бурных чувствах.
Мы искусственность чувств превратили почти в искусство,
И нам в этом искусстве нет равных и нет подобных.