С чужой женой спал в чужой постели...
Собак любил, любил скакать верхом...
Случайность - санитары не успели,
И захлебнулся собственным стихом.
Не застрелился и не принял яду,
Но закипела, взбунтовавшись, кровь.
Ему так мало, оказалось, надо,
Что даже поднял в удивленьи бровь.
Лежит в гробу, огромен, бессловесен, -
Поэты ведь бывают ого-го!
А без поэтов мир был очень тесен,
Поэты перестроили его.
Кругом все пересуды, перетолки:
- Он, вроде, пил, а может быть, и нет.
Сбежались возбужденные кошелки
На послесмертный реввоенсовет.
- Жена сказала: "Кровь прорвалась горлом".
- Ты тоже скажешь - экая жена!..
Галдят все хором, сразу и о многом,
Им каждая деталь теперь важна.
Он терпеливо ждет на людном месте,
Когда придут поставить молотком
Последние три точки в красном тексте,
Что стал его решающим глотком.
Смерть поэта-1
© Copyright: Ярослава Невмывако, 2002
Свидетельство о публикации №102033000576
Свидетельство о публикации №102033000576
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.