Видишь нож, он заострен.
Видишь сон, он углублен.
Слышишь звук, он упоен.
А слышишь крик, он оглушен.
Ты его слышишь, но где он?
Этот призрачный стон.
Вот опять он…
Крик…
И становится страшно, в тот миг,
Когда знаешь,
что он озарен
Темным светом,
как яркий неон.
Он врезается в уши,
он одарен
Страшной силой,
как адским огнем.
И всем телом думаешь только о нем,
Не остывающем, одолевающем.
Не выдержат уши,
он оглушающий,
Не выдержат нервы,
он убивающий,
Не выдержат руки,
он обрубающий.
И ты,
в надежде ищущий,
Вдруг понимаешь,
что все,
Тишина поглотила в себе
И никогда не отдаст уж тебе.
Но в темноте
Прижав тишину к себе
Найдешь ты останки того,
Что было когда-то прекраснее всего.
Не выдержат глаза,
он ослепляющий.
Не выдержат ноги,
он подбивающий,
Не выдержит время,
он замирающий.
Март 2001
Крик
© Copyright: Олег Крымский, 2002
Свидетельство о публикации №102032901051
Свидетельство о публикации №102032901051
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
