Ну кем придуман этот бред,
Что кто-то прав, а кто-то нет.
Шипит мне терпкое вино суля удачу,
Шальная музыки цена
Мною оплачена сполна,
И дней последних нищета,как стон свирели!
Швыряет ветер с плоских крыш,
Обрывки нот, клочки афиш,
И светлым бисером дождя стучится время.
И только пьяный гул вокруг,
Да рядом виртуальный друг,
И пули за спиной выводят трели...
Смерть повсюду стелется серебристой пылью,
И в игре навязанной тупиком две двери
Быть кому-то Моцартом,а кому- Сальери.
Я завидую по-белому. не Моц, не Саль...
© Copyright: Polin, 2002
Свидетельство о публикации №102032800104
Свидетельство о публикации №102032800104
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.