Философская Мне кажется, что...

Мне кажется, что музыка рождается на кухне,
На шатком табурете у окна...
Когда в кастрюле каша булькает,
А на стекло прилипли капельки дождя...

Когда уже закончилось вино...
Когда уже все песни спеты...
Когда так хочется взмахнуть крылом
И улететь туда, куда уходит это лето...

Последний летний дождь стучит в окно...
А значит - твой полет не состоится...
И остается только кухня и вино...
Да и к чему еще стремиться?

Весь город спит... машины спят и люди...
И только ты на старенькой струне
Мелодию выводишь чудную...
Мелодию, так нужную тебе...

И в этих звуках незамысловатых
И ночь, и дождь, и шаткий табурет,
И песни, спетые тобой когда-то,
И все вопросы, на которые ответа нет...

Мне кажется, что музыка рождается на кухне,
На шатком табурете у окна...
Совсем иначе слышатся там звуки,
Которые дает потертая струна...

Совсем иначе понимаются вопросы...
Совсем другой найдешь на них ответ...
Мелодия рождается так просто,
Когда с гитарою садишься на шаткий табурет...

Когда к стеклу прилипли капельки дождя...
Когда вокруг - таинственные звуки...
Не знаю, убедил ли я тебя...
Мне кажется, что музыка рождается на кухне...