Опять

Я сижу опять перед ним
И все гляжу как кролик на удава.
Я думаю, что думаю стихи.
Мои стихи они не ищут славы.

Я не уверен что они мои.
Так как приходят редко.
Приходят и стучат,
А дома меня нету.

Опять сижу, печален взгляд,
Но мысли - они светлы,
Тепло же на душе.
Я грею день на кухне.
Я знаю пережарился уже
И будет гадким утро.

Опять за мной придут чужие ветры.
А может не чужие, а твои
А может не прийдут,
Но думаю ,наверное,
Возникнут,
Как на свет приходим мы
Из пепла.

Опять, а может снова
Опять, эх раз да еще раз
Я говорю слова или полслова.

Да впрочем, что там говорю ?
Стучу в клавиатуру.
А может это и не я,
А просто вирус новый ?

Сидит спокойно в голове,
Как грипп или простуда.
А может молвит языком,
Смется медный Будда ?

Опять опята запятых
Не встают на строчки.
Как каплями растут стихи
И нет стихам отсрочки.

Они не знают кто они.
Они не ведуют мучений.
Они не видят счастья яд.
Они не носят тени.

Как я порой, во мгле сомнений,
Слегка завидую стихам.
Они пришли из вдохновений.
Они опять уйдут туда.

Опять я заменяю слово словом,
Но почему так много слов.
Как их не лень было придумать
И кто придумать столько смог.

Известно, что в начале было слово
Допустим, слово было ...
Но ,как из слова вышло слово ?
Никак не ясно мне пока.

Возьмем хотя бы "Бегемот".
Откуда это слово  ?
Как будто кто-то жмот,
Но вроде не на столько.

Опять, опять , опять , опять.
И снова все в основе.
Пока не примет нас земля
И не родит нас снова.