Поэт
Сидит и пишет, не моргая, слово в слово:
О том, как он провел банкет,
О том что на заборе снова.
Плетут словами кружева
И строчки, точки, черточки, черты
Скрипят пером не хуже скрипки
Но звук расстроеный. Увы.
Поэт - профессия не многих.
Поэт не вылезает из петли.
Его порою носят только ноги
И путь тот отпечатками крови.
Но, если жизнь свою не отстрадал ты,
То не поэт ты, а дурак.
И мертвых вновь не воскрешал ты,
То не пророк ты, а маньяк.
И посему в отчизне нет пророков.
Поэтов - нет, а только дураки.
Поэт - профессор вышесказанного слова.
Поэт - духовный сан, но без души.
Свидетельство о публикации №102032500435