Я скиталец Средиземья.
Мои вещи - старый плед.
Но ношу в себе я семя -
Знамя маленьких побед.
Моя обтрёпанная лира -
Струны ржавые в пыли.
Я поэт другого мира,
Я дитя другой земли.
Я люблю ловить мгновенья
И прикалывать на грудь.
Я похож на привиденье,
Но не это во мне суть.
В глубине души поэта
Камень, брошеный толпой.
В нём закован холод лета
И палящий зимний зной.
Это стон противоречий,
Это боль людских обид.
Он счастливых покалечит,
А несчастных подбодрит.
Я иду дорогой тёмной,
К тупику слепого дня,
И в груди моей нескромной
Пламя вечного огня...
Камень
© Copyright: Ogley Mor Чураков Л., 2002
Свидетельство о публикации №102032200121
Свидетельство о публикации №102032200121
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.