И хотела б я быть счастливой...

И хотела б я быть счастливой
И невестой пойти под венец,
Но для тех, кто рожден в России,
Недоступен простой конец.

Но для тех, кто рожден в Россию,
В Петербурга холодный ад,
Изначально дано красивей
И страшней умереть стократ.

Что за глубые наущенья:
Выйти замуж, родить, любить?
А не проще ли, стихотворенье,
Хоть одно за жизнь сочинить?

А не проще ли быть бездомным?
Мы ведь знаем, стены - не дом...
А не проще ли быть любовником
И любовницей в мире сем?

И чем жарить мужу котлеты,
Телевизор, тахта, диван,
А не проще ль, писать сонеты,
Прославляя ночной обман?

Не на рауте, не на съезде,
Показушничать подождем,
Целоваться вкусней в подъезде,
В подворотне и под дождем...

Не для нас бытовые драмы,
Чем жену потащить в кровать,
А не проще ли, взять подрамник
И все это нарисовать?

Ах, как дождь по окну стекает!
Ах, какая от капель дрожь!
Рисовать косыми штрихами,
Как рисует по стеклам дождь...

И всему дать уметь названье,
Четко форму и ясно цвет,
А иного для нас призванья
Невозможно - а значит нет...

И хотела б я быть счастливой,
И невестой пойти под венец,
Но для тех, кто рожден в России,
Недоступен простой конец.

Хоть отягощены грехами,
Но не тянет земная твердь,
Как легко говорить стихами...
Слава? Бросьте... Любовь ли? Смерть...